Censure

Censure

La corde sensible de ma harpe est coupée.
Asexué bouffon, je me produis sur scène.
Mon piano de forte mélodie est muet.
Pour « l’homo-consommatus », ma musique est saine.

A mes demi- saisons, à mes demi-raisons ;
Sage hirondelle se camouffle le plumage.
A mes demi-saisons, à mes demi-raisons ;
Pour ne plus raconter aux anges ses voyages.

Dames et messieurs pour votre sécurité,
Votre cantatrice se masque le visage.
Je suis le musicien hautement censuré ;
Qui vous chante à voix basse un « Vivaldien » message.

Je suis cet esclave, que les rois déculottent ;
Souverains de la Babylone culturelle.
Je suis cet artiste qu’on tue ou qu’on déporte.
« L’homo-consommatus » me jette à la poubelle.

A l’ombre de mes jours, à l’ombre de mes nuits ;
Je peins les tristes cœurs en bleu, le ciel en rose.
A l’ombre de mes jours, à l’ombre de mes nuits ;
J’écoute le chant de l’hirondelle qui ose.

Qui m’annonce que le printemps est pour demain,
Quand ma harpe sensible pourra raisonner.
Je composerai sur mon piano mes refrains ;
Pour mes chants d’amour, mon hymne à la liberté.

Je vous invite avec poésie amicale,
A lever le cœur et les yeux vers les étoiles.
Ma cantatrice pousse sa voix soprano.
Même muselé l’artiste à le dernier mot.

Christian Castelli
Ed1 "SINGE VERT"

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Monsieur De Gouttière

Image
  Monsieur De Gouttière Monsieur De Gouttière chante sur tous les toits, Les attributs de son esprit, qui font sa joie.  Monsieur De Gouttière pleure dans les chaumières, De gourgandines âgées, mais riches rentières.  Ce beau matou chassé des salons parisiens, Pour avoir ronronné quelques versets coquins,  Aux oreilles de bourgeoises adultères.  Nous montre ses dents comme un révolutionnaire.  Grincheux aux dents longues et griffes acérées, Cet homme moins félin que vulgaire ratier, Gratte aux portes des pouvoirs et des assemblées.  Pour d’une poubelle devoir s’en contenter.  Vos hommes élus, ne sont-ils pas des Sylvestres ?  Des chats blancs tachés de noir, qui tournent leur veste ? Ils miaulent dans les rues aux effluves d’urine, Pour ronronner dans des lieux, où l’on assassine.  A l’échafaud, séraphins pris pour des pigeons. Siège de velours, politique de guéridon.  Monsieur De Gouttière vend son âme au malin, Pour se prélasser s...
Lire la suite

Octobre

Image
Octobre  Le crotale originel, rampe du passé Pour boire la sève de vie du vieux Moché.  Berger patriarche sauvé de l’abandon, Par une princesse fille de Pharaon.       Le calice de fiel brûle la rose blanche. La colombe s’envole pour les terres franches.  L’Éden en friche sous un déluge d’opprobres. Femmes et enfants pleurent sous le ciel d’octobre.   Les nimbostratus assombrissent les augures, Les promesses sacrées des saintes écritures. S’écrivent toujours, en mots de feu et de sang,  Quand les larmes inondent les cœurs innocents.  On ne joue plus sur les plages de Palestine. Sur la gréve amère, plus rien ne s’y dessine. Les chimères ont monté des châteaux de sable, Pour les statues de sel, que sont les rois minables.  Souffle encore de Perse les vents de l’Histoire.  Ceux qui dessèchent les lèvres riches d’espoir. Souffle encore de Perse les vents d’un faux dieu.  Ceux qui brûlent les cœurs et arrachent les yeux.  Octob...
Lire la suite

Bissextile

Image
Bissextile. A ma visite au paradis, Quatre peintres jouaient aux cartes, Assis autour d’un blanc nuage. Qu’ils finissent par peindre en gris, Tricherie en colère éclate,  Jeu de peintre tourne à l’orage.  Ce concours de carte postale, Tous les vingt-neuf février, La trêve entre Dieu et l’artiste, Tous les quatre ans, est infernal. Mais tous les anges s’en distraient.  Personne au paradis n’est triste.    Peintre de nue et peintre abstrait, Pour un portrait figuratif. Mais l’ange ne peut se mirer, Au paradis l’art est naïf. Sur toile peinte en noir et blanc, Peinture de vie éphémère.  Nostalgique image du temps, Avant une ultime prière.  J’attends mon année bissextile,  Chez les anges en blouse blanche. Quatre peintres fous et séniles,  Peignent de la vie, leur revanche.  Les saints de vieilles cathédrales,  M’envoient le vingt-neuf février,  Leur Eden en cartes postales, Que les grands peintres ont légué.  Au joli mouroir ...
Lire la suite