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Monsieur De Gouttière

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  Monsieur De Gouttière Monsieur De Gouttière chante sur tous les toits, Les attributs de son esprit, qui font sa joie.  Monsieur De Gouttière pleure dans les chaumières, De gourgandines âgées, mais riches rentières.  Ce beau matou chassé des salons parisiens, Pour avoir ronronné quelques versets coquins,  Aux oreilles de bourgeoises adultères.  Nous montre ses dents comme un révolutionnaire.  Grincheux aux dents longues et griffes acérées, Cet homme moins félin que vulgaire ratier, Gratte aux portes des pouvoirs et des assemblées.  Pour d’une poubelle devoir s’en contenter.  Vos hommes élus, ne sont-ils pas des Sylvestres ?  Des chats blancs tachés de noir, qui tournent leur veste ? Ils miaulent dans les rues aux effluves d’urine, Pour ronronner dans des lieux, où l’on assassine.  A l’échafaud, séraphins pris pour des pigeons. Siège de velours, politique de guéridon.  Monsieur De Gouttière vend son âme au malin, Pour se prélasser s...
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Paysan

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Paysan.     Pré vert de trèfle et de luzerne. Silence d’une vie en berne, Le pâturage déserté, Par décret sur papier glacé.  Vent d’amertume sur pré vert, Cheptel condamné par l’hermine. Abattage dans l’univers, De notre vache limousine.  Le corbeau vole au ras du sol,  Sous un ciel gris qui se désole. Dans le vide, les cloches sonnent, Comme une plainte qui raisonne.  Du fond des âges et des coeurs, Des coeurs du royaume de France.  Des troubadours et laboureurs,  Condamnés pour leur innocence.  L’artisan de nos paysages, Cet homme au rustique langage, Plus sage que tous les prévôts, Au loup noir, il tourne le dos.   Le gueux voué à l’échafaud, Et cheptel à l’équarrissage. Le glas que sonnent les dévots, Gèle la place du village.   Ce soir, le paysan s’endort, Femme et enfant rêvent encore. Pré vert de trèfle et de luzerne, Pour notre blonde d’Aquitaine.  Christian Castelli  Singevert
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Octobre

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Octobre  Le crotale originel, rampe du passé Pour boire la sève de vie du vieux Moché.  Berger patriarche sauvé de l’abandon, Par une princesse fille de Pharaon.       Le calice de fiel brûle la rose blanche. La colombe s’envole pour les terres franches.  L’Éden en friche sous un déluge d’opprobres. Femmes et enfants pleurent sous le ciel d’octobre.   Les nimbostratus assombrissent les augures, Les promesses sacrées des saintes écritures. S’écrivent toujours, en mots de feu et de sang,  Quand les larmes inondent les cœurs innocents.  On ne joue plus sur les plages de Palestine. Sur la gréve amère, plus rien ne s’y dessine. Les chimères ont monté des châteaux de sable, Pour les statues de sel, que sont les rois minables.  Souffle encore de Perse les vents de l’Histoire.  Ceux qui dessèchent les lèvres riches d’espoir. Souffle encore de Perse les vents d’un faux dieu.  Ceux qui brûlent les cœurs et arrachent les yeux.  Octob...
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